Al funerale di mio marito, mio figlio strinse più forte la mia mano. Poi sussurrò: «Non fai più parte di questa O famiglia.»
Mi sembrò che tutto intorno a me stesse crollando quando mi tolse le chiavi e il testamento. Sorrideva come se non significassi nulla. Mi limitai ad annuire… e prima di andarmene, infilai qualcosa nella tasca del suo cappotto.
Nessuno se ne accorse. Nessuno sospettò nulla. Ma quando lo scopriranno… sarà già troppo tardi. Il giorno del funerale di mio marito Eduardo, l’aria profumava di calendule e terra umida.
Ero vestita di nero. Uno scialle troppo sottile per nascondere le mie lacrime.
Accanto a me c’era Diego, mio figlio. Aveva la mascella serrata, gli occhi fissi sulla bara come se fosse una responsabilità incompiuta. Dopo la morte improvvisa di Eduardo per un infarto, Diego era diventato distante.
Sentivo sussurri: soldi, la casa a Colonia Roma, l’azienda… perfino il nome di Valeria. Ma mi
rifiutavo di credere a tutto ciò.
Quando il sacerdote terminò, le persone si avvicinarono per porgere le condoglianze.
