Quando mio fratello ha annunciato il suo fidanzamento ero entusiasta — finché non ha detto che avrebbe sposato proprio quella ragazza che mi aveva reso infelice l’infanzia. Credeva che il passato fosse dimenticato, ma avevo il regalo di nozze perfetto per ricordarle che certe cicatrici non svaniscono.
Avevo otto anni quando ho capito che non tutti i mostri vivono sotto il letto. Alcuni siedono dietro di te in classe e sussurrano abbastanza forte da farti sentire.
Nancy non era il tipo che spinge o pesta. Sarebbe stato troppo ovvio. Era più furba. Usava le parole come un bisturi — tagliano in profondità senza lasciare tracce esteriori.
Gli insegnanti la consideravano un angelo. I miei genitori? Mi dicevano di ignorarla. Ma ignorare Nancy era come ignorare una zanzara che ronza proprio nell’orecchio: non si fermava mai.
Al liceo ho affinato l’arte dell’essere invisibile.
Pranzavo da sola, tenevo la testa china, contavo i giorni fino alla maturità come un prigioniero che segna le giornate sul muro. Poi me ne andai — due stati più lontano per il college, feci carriera, vissi una vita senza Nancy. Per anni quasi non l’ho ricordata.
Poi chiamò mio fratello.
«Sai una cosa?» disse felice. «Sono fidanzato!»
«Fantastico!» dissi. «Con chi?»
Una pausa troppo lunga. Poi: «Nancy.»
«Aspetta — quale Nancy?» dissi, con lo stomaco stretto.
«Quella della scuola. La conosci.»
Oh sì che la conoscevo. Rimasi senza parole. La stanza si rimpicciolì.
«È fantastica», continuò lui, ignaro. «Ci siamo conosciuti anni fa tramite amici, fu subito click…»
«Si prendeva gioco di me.»
Silenzio.
«Mi ha reso la vita un inferno», dissi. «Tu non lo hai visto perché era carina con te. Ma con me? È stata orribile.»
Bofonchiò: «I bambini sono cattivi a volte, era tanto tempo fa. Le persone cambiano.»
Davvero?
«Vorrei che venissi al mio fidanzamento», disse Matt piano. «Per me è importante.»
Avrei dovuto rifiutare. Non l’ho fatto. Mi ripetevo che ce l’avevo fatta, che ero cresciuta, che le persone cambiano.
Sono andata alla festa. Ristorante elegante, luci calde, tintinnio di calici. Mio fratello mi vide, sorrise e mi abbracciò. Poi la vidi: Nancy al bancone, perfetta come sempre. Quando i nostri sguardi si incrociarono, un sorriso lento sbocciò sul suo volto.
«Oh» sospirò, inclinando appena la testa. «Sei venuta.»
Il tono era leggero, quasi provocatorio. Sapevo leggere tra le righe.
Feci un sorriso di circostanza e passai. Ma era solo l’inizio. Nancy aveva affinato l’arte delle frecciatine mascherate da gentilezza:
«Bello che porti ancora la stessa pettinatura del liceo! Che nostalgia!»
«Ho sentito che sei ancora single? Libertà, eh? Nessuna responsabilità.»
Ogni battuta era accompagnata da un sorriso zuccheroso, calibrato per farti sembrare troppo permaloso se reagivi. Poi, quando il locale era pieno, si chinò verso di me, così vicino che nessuno sentì.
«Sempre la solita perdente», mormorò. «Quasi carina.»
Stringevo il bicchiere. Non ero più quella bambina che si rimpiccioliva. Lei non era cambiata. Io sì. E quella volta non sarebbe passata liscia.
Quella notte non dormii. Ripensai a ogni cattiveria, ogni sorriso falso, ogni bisbiglio. Pensai a mio fratello che rideva con lei senza sapere gli anni di tormento che avevo subito. E all’improvviso mi ricordai qualcosa.
Primo anno di liceo, biologia: il prof portò dei bruchi e farfalle per mostrare la metamorfosi. La classe era incantata. Nancy urlò così forte che intervenne il preside e fuggì incolore. Scoprimmo che aveva una fobia profonda e irrazionale per le farfalle. Alcune paure non svaniscono.
La mattina dopo avevo il piano perfetto.
Trovai una ditta che consegnava farfalle vive in scatole decorate — quando si apre, le farfalle volano creando un momento magico.
Ordinai duecento farfalle da recapitare a casa loro la notte dopo il matrimonio, con l’avvertenza che la scatola andava aperta dentro casa perché il vento le spaventa. E feci in modo che tutto fosse ripreso.
Il matrimonio fu esattamente come immaginavo: tutto su Nancy. Lei splendida in abito da sposa, controllava ogni sguardo. Alla fine della serata, colpì:
«Ehi» disse ad alta voce, attirando l’attenzione, «ho notato che da te non è arrivato alcun regalo! Spero non ti sia dimenticata?»
Sorrisi. «No, ho un regalo molto speciale. Ti aspetta a casa.»
I suoi occhi brillarono. «Davvero? Cosa?»
Mi avvicinai e sussurrai: «Qualcosa che non dimenticherai mai.»
Quella sera, davanti alla porta di casa loro c’era la scatola. La consegna — una dolce signora — spiegò con insistenza che la scatola andava aperta dentro. Nancy corse a prenderla e la sollevò.
Duecento farfalle si alzarono in volo. Silenzio. Poi Nancy urlò. Indietreggiò, agitò le braccia, panico totale. Le farfalle svolazzavano come creature innocue e lei scappava, urlava, piangeva, il vestito in subbuglio — tutto ripreso dalla signora.
Il giorno dopo il telefono squillò. La voce rabbiosa di mio fratello: «Ma che cavolo ti prende? Hai traumatizzato mia moglie!»
Io sbadigliai. «Oh — ora è traumatizzata? Interessante.»
«Non è uno scherzo!» gridò. «Ha avuto un crollo! Non ha chiuso occhio!»
Io risposi fredda: «E io? Quante notti ho pianto al liceo per colpa sua, Matt?»
Silenzio.
Infine, il colpo finale: «A proposito… è tutto registrato. Lei urla, piange e corre per duecento farfalle. Divertente, no? Posso mandarlo in giro. La gente adora i matrimoni andati male.»
Lui ansimò: «Non lo farai.»
«Prova a fermarmi.»
Fu l’ultima volta che sentii parlare di Nancy. Per la prima volta dopo anni, dormii come un bambino.
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